Diario de un savonarola

‘Como bien saben ustedes, en agosto no corre el tiempo’ [oído en Radio 3]. ‘Papá, el que lo usa lo sabe’ [Guille manejando el DVD]. ‘Hay que ser buenos’ [el Papa en Madrid]. España es una pluralidad sin destino en lo particular. En verano llueve adentro. Vivir apresta el cuerpo. Follar hoy es un acto perplejo. Matemático: científico argentino. Cada uno acaba teniendo lo que se perece. ‘Siénteme’, dijo el incapacitado mirando a la silla. Soy femenino de número y bastante plural de género. A veces el placer solo es placebo. Ordeno y mandas... mi vida. Matizar es atizar con eme. ‘Un cuerpo desnudo es asqueroso’ [Ángel y su educación católica]. ¿Si existiera el femenino de ‘pene’... sería ‘pena’? ‘Tú a lo suyo’ [máxima neoliberal]. ‘Vivir mata’... ¿por qué no ponen este mensaje en las cajetillas de tabaco? ¿Una ‘asonada’ es comer crudo? Periferias: en mi pueblo siempre caen alrededor de septiembre. Balanza: tira con bala. Patinar: resbalar en el a

Uno, que es perroflauta con Jeep y viste lacostes, creía que con ese bagaje y algunas que otras naderías ya estaba bien servido para los escarnios públicos, pero resulta que siempre hay más, coño... que venía yo está mañana de tomar el café primero con Pablete y Antu, y también de hablar de esa especie de solipsismo contravenido que un día fue la Bauhaus ‘lecorbusierera’, opuesto –por supuesto– a la nueva era pop del tomar lo que hay y quedárselo para uno con utilidad... y que me llegué a la imprenta para comenzar mi semanita trabajuna con esa sensación de que se empieza bien el día porque arrancó con buena conversación... y que se acababa de rematar la revista de fiestas de Los Santos y había que cargar la furgo para entregarlas en destino, y que pillé una de las cajas pesadotas de revistas para echar una mano en la carga... caminé por la empresa con seguridad hasta que pillé una estrechura que formaban la moto de mi socio y un perchero de hierro forjado que me habían donado para SB

“ ... Je creuserai la terre / jusqu'après ma mort / pour couvrir ton corps / d'or et de lumière... ” sonaba en mi iTunes con la voz chucrut de Jacques Brel mientras me sentía golondrina en los cables y cantaba en mi francés goliardo... “ ye cresre la terg yiscaprge ma mort pur cubrigr ton corp dorg e de limier... ” y me retorcía para intentar sacarle partido al programita de edición de vídeo (tengo un viejo iMovie) a partir de unas tomas que había hecho con mi teléfono móvil... enseguida comencé a entender el proceso, pero también a entender todas mis carencias cinematofílicas... me tiembla el pulso de cojones, no tengo una mano larga e independiente capaz de hacer las tomas que imagino y requieren que la camarita esté distanciada de mí, soy un prisuliento acelerado y mi cabeza va muchísimo más rápida que el aprendizaje pericial de la técnica –como siempre–, lo que me lleva a encadenar pequeños fracasos que entre me cabrean y me hacen feliz... ¿Por qué seré así?... me lo preg